merci

20000 critiques et pas une sur un livre de Jibé ! Qu'est-ce qu'on va dire à nos enfants ? pourra-t-on se regarder dans un miroir et dire "On a rien vu venir !" "C'était pas ma faute !" "Je savais pas !", que leur répondre quand ils nous demanderont pourquoi !
Critiques Libres a-t-il fait l'essentiel ? 20000 critiques, 6000 membres, 75000 messages, 9000 titres qu'est ce qu'il manque ?
Ben oui, maintenant c'est évident.
Un livre de Jibé, c'est un plaisir de la vie, c'est un ricard au bord d'une piscine avec des filles, une terrasse avec une blanche et des potes, un cigare et un cognac après un repas avec des potes et des potesses et refaire le monde ... Bref, putain c'est bon !
Et ça commence comme ça :

- Vous me faites marrer, tiens ...
C'était déjà ça. Je n'aurais jamais cru que je puisse faire rigoler ce veau, qui tentait de régner sur la tablée comme Gengis Khan sur le pauvre monde. C'est Violette qui m'avait emmené dans cet enfer que sont les foutus repas de convenance. Ce type, notre hôte, sociologue de son état, dirigeait un truc au CNRS, un service analysant les objets culturels, si j'avais bien compris, organisés, en principe orgiaque. Au secours. Et ma douce étant, d'une certaine façon, sinon d'une façon certaine, sous ses ordres constants, il lui avait tellement demandé de venir grailler chez lui qu'elle avait été, à force, après avoir épuisé la liste complète des excuses à la noix, obligée d'accepter. Elle m'avait emmené avec elle, comme ça, disait-elle, elle étoufferait dans l'oeuf toute possibilité ou espoir de harcèlement ou de vengeance tardive. Personnellement, je ne le voyais pas en séducteur impénitent, son pneu ventral, son noeud pap, mais bon, si elle le sentait comme ça... J'avais donc accepté. Une soirée de perdue. Mais champagne rosé, enfin, rosé, je supposais, asperges au coulis d'écrevisse et on allait attaquer le gigot. Malheureusement je déteste le gigot.
- Vous me faites marrer, tiens ...
Je ne sais pas comment on en était arrivés là. Le mystère des conversations désordonnées. Autour de la table, dressée côté Ouest, deux autres couples, des journalistes et des acteurs de théâtre, je crois. Et la maîtresse de maison, une belle plante dont Violette m'avait dit qu'elle travaillait à la Très Grande Bibli. Ca avait bien sûr démarré sur la politique, mais les autres invités, pâlots, falots, avaient glissé poliment. Trop compliqué et hasardeux. Et, de mon côté, pas grand-chose à assener à moins d'avouer qu'il fallait tout faire péter. Alors on avait obliqué sur la culture. Le sport. Un peu de cinéma et puis retour aux livres. Moi, comme un imbécile, j'avais dit que j'adorais les romans de détectives et d'investigation, car là, au moins, c'était une littérature où, généralement, le lecteur ne reste jamais passif. Je n'aurais pas dû. Ne jamais avancer une idée hasardeuse, ça donne des biscuits aux beaux parleurs.
- Vous me faites marrer, tiens, au bout de dix pages, on a généralement deviné, tellement c'est mal foutu. Edgar Poe a déjà fait le boulot une fois pour toutes. Et puis tout a été essayé, même le plan nul comme quoi le détective s'aperçoit que c'est à la recherche de lui-même qu'il est lancé. C'est une littérature morte. Destinée au ressassement...
Il me gavait ce type. Il était sur ses rails, il confondait son laboratoire universitaire avec son salon ligne Rozet. Il professait. J'ai failli lui mettre dans les dents Chandler, Sallis et le bousiller avec Thompson, mais il ne le méritait pas. Je n'ai pas insisté, Violette devant lui rendre son mémo dans deux mois, surtout ne pas le brusquer, rapport à la mention. Obligatoire, la mention. Le mec était cultivé, et même s'il n'avait pas lu le roman inconnu que je pourrai lui balancer dans les dents, en bon universitaire, il s'en tirerait impec en faisant croire qu'il a déjà écrit moult articles et communications sur ce même livre.
Je me suis donc concentré sur le gigot, sans doute d'un rose vaguement sanguinolent, mais va savoir, en pensant que l'intérieur de la tête de ce con devait être de la même couleur. Pas cuite. Et puis j'ai calculé que, dans deux heures à peine, Violette et moi serions à la maison et que ce "rose", je le trouverais ailleurs. En plus charnel.
- Excusez-moi, de vous poser une question un peu ridicule, sociétalement, mais que faites-vous dans la vie ?

Je mets 5 étoiles pour toute son oeuvre. Merci Jibé, tu me redonnes espoir !

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  Le rouge et le vert [Texte imprimé] Jean-Bernard Pouy

  de Pouy, Jean-Bernard
  Gallimard / Collection Série noire
  ISBN : 9782070305162 ; 8,15 € ; 17/03/2005 ; 161 p. ; Poche

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