Un recueil de 35 nouvelles qui sont autant de joyaux décrivant l'enfance de Colette avec ses parents, ses frères et sa sœur, à la campagne avec leur jardin et leurs animaux domestiques. L'on passe insensiblement de l'enfance à l'adolescence, l'âge adulte (avec la mort des parents) et à la parentalité (dans des scènes où Colette essaie de faire revivre à sa fille ses propres souvenirs d'enfance... sans trop de succès d’ailleurs).
Le tout est empreint de poésie, de soif d'indépendance et d'une certaine dose d'insolence et d'humour.
Colette manie merveilleusement la langue française et arrive à exprimer avec une grande finesse en peu de mots sa vision poétique et libre du monde.
L'ensemble mélange avec bonheur tous les sentiments de la vie (depuis la liberté et l'insouciance de l'enfance, jusqu'au interrogations métaphysiques de la maturité en passant par la vieillesse et la mort des parents).
Un vrai bijou bien représentatif du génie de Colette.

On connaît le fabuleux roman de Colette : « Claudine à l’école «. Ici, la grande romancière raconte également son enfance : sa mère Sido, son père, sa sœur aînée, son frère, leur maison, les chats et les chiens. Trente-cinq textes qui font partie des plus belles pages jamais écrites dans la littérature française du début du vingtième. Charme, élégance, poésie, humour, émotions, ravissements, … quelques mots qui habillent si bien à cette grande dame. Voici quelques joyaux :

Extraits :


- Une belle araignée des jardins, ma foi, le ventre en gousse d'ail, barré d'une croix historiée. Elle dormait ou chassait, le jour, sur sa toile tendue au plafond de la chambre à coucher. La nuit, vers trois heures, au moment où l'insomnie quotidienne rallumait la lampe, rouvrait le livre au chevet de ma mère, la grosse araignée s'éveillait aussi, prenait ses mesures d'arpenteur et quittait le plafond au bout d'un fil, droit au-dessus de la veilleuse à huile où tiédissait, toute la nuit, un bol de chocolat. Elle descendait, lente, balancée mollement comme une grosse perle, empoignait de ses huit pattes le bord de la tasse, se penchait tête première, et buvait jusqu'à satiété. Puis, elle remontait, lourde de chocolat crémeux, avec les haltes, les méditations qu'imposent un ventre trop chargé, et reprenait sa place au centre de son gréement de soie...
( in « Ma mère et les bêtes « )

- J'avais douze ans, le langage et les manières d'un garçon intelligent, un peu bourru, mais la dégaine n'était point garçonnière, à cause d'un corps déjà façonné fémininement, et surtout de deux longues tresses, sifflantes comme des fouets autour de moi. Elles me servaient de cordes à passer dans l'anse du panier à goûter, de pinceaux à tremper dans l'encre ou la couleur, de lanières à corriger le chien, de ruban à faire jouer le chat.
(…)
Nattée à l'alsacienne, deux petits rubans voletant au bout de mes deux tresses, la raie au milieu de la tête, bien enlaidie avec mes tempes découvertes et mes oreilles trop loin du nez, je montais parfois chez ma sœur aux longs cheveux. À midi, elle lisait déjà, le grand déjeuner finissant à onze heures. Le matin, couchée, elle lisait encore. Elle détournait à peine, au bruit de la porte, ses yeux noirs mongols, distraits, voilés de roman tendre ou de sanglante aventure.
( In « Ma sœurs aux longs cheveux « )

- Elle eut dix-sept ans, dix-huit ans, un teint comme un fruit abrité du vent, des yeux qui faisaient baisser les regards, une démarche apprise on ne sait où. Elle se mit à fréquenter les «parquets» aux foires et aux fêtes, à danser furieusement, à se promener très tard, dans le chemin de ronde, un bras d'homme autour de la taille. Toujours méchante, mais rieuse, et poussant à la hardiesse ceux qui se seraient contentés de l'aimer.

( In « La petite Bouilloux « )

- Nous avions treize, quatorze ans, l'âge du chignon prématuré, de la ceinture de cuir bouclée au dernier cran, du soulier qui blesse, des cheveux à la chien qu'on a coupés -- «tant pis! maman dira ce qu'elle voudra!» -- à l'école, pendant la leçon de couture, d'un coup de ciseaux à broder. Nous étions minces, hâlées, maniérées et brutales, maladroites comme des garçons, impudentes, empourprées de timidité au son seul de notre voix, aigres, pleines de grâce, insupportables...
( In « Ybanez est mort « )

Personne ne sait raconter comme elle la langueur du temps qui passe, les bonheurs simples mais tellement forts, (sans que jamais ça ne soit mièvre et surfait), peu savent observer et décrire aussi bien qu'elle la nature, décrire la Bourgogne, les animaux et les gens.

Beaucoup de plénitude dans ce livre, qui apaise tout autant qu'il ravit.
A lire, et relire.