Il y a incontestablement du Sade dans ce texte : une succession de scènes pornographiques mêlant acteurs de tous âges et de tous formats, sur fond de misère et de saleté propre à inspirer le dégoût, enchaînant dépravation, humiliation et subversion. « Que celui qui se sent mal à l’aise passe sa route… Parce que, ici, il n’y aura pas de soutiens-gorge en dentelle, de bas résille, de petites culottes en soie à prix excessif, de parfums de roses ou des gardénias, et encore moins ces approches rituelles de la femme fatale, empruntées aux film ou à la télévision ». Seul le tabou de l’inceste n’est, semble-t-il, et contrairement à Sade, pas (totalement) franchi.

Comme dans « La Philosophie dans le Boudoir », Beyala alterne subtilement scènes orgiaques et considérations diverses sur l’amour, le mariage, la procréation, la politique, la colonisation, la Banque mondiale, les croyances, la place des femmes. « Demain, me dis-je, je rentrerai chez moi. J’affronterai les racines des pulsions dont l’impétuosité me jette en quête d’aventures rocambolesques. Je retrouverai ma mère et ses façons de manger du bout des lèvres parce qu’une femme ne doit, en aucun cas, montrer au soleil ses plaisirs. Demain, je reverrai ma mère pour qui toute féminité se résume à cette phrase : — Une femme, une vraie, doit savoir faire la cuisine ! ».

Le style est prenant, haletant, violent. Bien qu’elle n’ait pas la verge, pardon, la verve de Sade, Beyala parvient à rendre la succession des copulations vivante, rythmée, efficace, poétique. Un texte dans lequel on entre facilement et qui glisse tout seul…