« Une musique qui se glisse jusque dans le rythme des phrases. Brèves. Hachées. Interrompues. Des phrases qui s’arrêtent avant d’aller au bout. De leur destinée de phrases. Des phrases qui perdent avant la limite. Et qui nous choquent un peu. Au début. Qui nous font croire au procédé. Jusqu’à ce que nous comprenions. Qu’il est à bout de souffle, Paul. Qu’il passe son temps à chercher sa respiration. » (Lucien)

« Christian Gailly nous met en garde sur la disparition de ces petits plaisirs de la vie auxquels on ne fait pas assez attention : le touché d'un maillot, le son d'une mélodie, le goût amer du café, et de celui d'un croissant, et celui d'un croissant... le contact avec le cuir dans les taxis, le gris d'un peignoir et l'importance subitement vitale de la nuance de ce gris,... Nous avons pitié, nous avons mal, nous sommes essoufflés, nous voulons vivre. Mais nous vivons, notre souffle s'éclaircit, notre mal s'estompe et au diable notre pitié. » (Maloulou )

Que dire après ceci ou le beau résumé de Nothingman ?

L’exergue d’A. Schoenberg ? « La gamme de do majeur a encore de belles mélodies devant elle. »

Une phrase parfaite, avec cette place du « loin » ? « Elle fait partie de ces femmes qui s’en vont loin nager longtemps ». On peut se la répéter plusieurs fois comme un vers, sans se lasser. « ...Qui s’en vont loin nager longtemps»

Un conseil avisé ? « Les glaçons d’abord. Dans le fond. Le whisky par-dessus. Pas le contraire. Compris ? C’est très important. »

Cette peinture en acte ? « Parvenus au point le plus à droite. Là où commence la côte sauvage. Ses yeux se posèrent sur une tache gris clair. Bien visible sur le sable humide jaune foncé Près d’un rocher noir. Magnifique rapport de couleurs. »

Cette remarque ? Christian Gailly rend hommage à Christian Oster (c’est dans Une femme de ménage) : » Je ne sais plus quel écrivain disait que les gens vautrés, ou pas vautrés, assis ou allongés, sur une plage ont l’air d’attendre la mort. » J’avais remarqué depuis quelques années cette complicité des deux Christian de chez Minuit, notamment dans cette tendance du style volontiers austère d’Oster à s’éGaillyer.

La petite musique minimaliste de Christian Gailly, ses phrases très courtes, ses syncopes et ses anacrouses, avait accroché mon oreille dans "Un soir au club". Et je viens de la retrouver avec bonheur dans ce "Dernier Amour". Une petite musique toute simple pour dire l'essentiel: les derniers éclats de la sensation de vivre, les dernières étincelles de tous ces petits riens qui font la vie, l'écume de la mer, un peignoir oublié sur le sable, l'odeur de la forêt...

Des phrases courtes qui font procédé? Peut-être. Au début. Et puis, on oublie ce côté systématique pour ne plus voir que chacune de ces petites étincelles qui viennent encore illuminer le regard de Paul Cédrat. Et chacune des notes qui vient encore s'ajouter à la partition de sa vie, chacun de ses pas sur la plage, est une petite victoire. Un instant de grâce à savourer, ce que l'écriture de Christian Gailly nous permet de faire, tout en délicatesse et en sensibilité.

Et je confirme: il faut le lire...

Autant le dire de prime abord, avant de passer à une phase plus ... critique, Dernier Amour est un livre à lire. Original, sensible, il ne peut laisser indifférent.
Le sujet est bien traité. Les petits riens peuvent devenir des moments importants. Tout le monde sait ça, encore faut-il qu'on en fasse prendre conscience à la lecture, tout bon.
Un bémol quand même, et d'autres critiques éclairs de dernier Amour s'en sont fait écho, je ne sais pas si c'est définitivement le style de C. GAILLY (c'est mon premier), mais il a comme une manie. Les phrases courtes. En fait pas phrases puisqu'il y a souvent absence de verbe. Hyper ponctuées, et surtout par des points. Quand ça tourne au systématisme, ça fait procédé. Un exemple :
"Et ça passa. Et ça étant passé. Il acheva le mouvement de son installation dans la voiture. Et celui ci étant achevé. Put enfin savourer l'extraordinaire confort de la Mercedes..."
Ca confine à la faute de style. Dommage car c'est très fin, encore une fois très sensible ... Bref, il faut le lire

Je n'ai pas tellement accroché. Et étant donné le sujet, je m'attendais à adorer ou détester. Mais ma réaction fût tiède.
J'ai aimé l'histoire, la trame, qui allie beaucoup de contrastes: atmosphère fraiche mais lourde...
En revanche, le style de l'auteur m'échappe et manque (pour moi) d'un peu de fluidité (j'ai compris le sens de la ponctuation, mais je l'ai trouvée un peu trop présente). Tout comme Clarabel, je ne suis pas parvenue à m'attacher aux personnages.
Pour conclure, beaucoup d'originalité mais une originalité qui ne m'a pas touchée...

Imaginez un livre qui vous prend de l'intérieur. Vous savez un de ces livres courts et percutants dont on sait qu'il nous restera à jamais une trace gravée dans notre être. Ce livre s'appelle Dernier amour de Christian Gailly.

Paul compose des musiques tristes, trop tristes, des musiques lentes, trop lentes. Le public ne veut pas de ces musiques qui remettent en cause notre existence. Le public hue. Mais si Paul compose ainsi c'est parce qu'il sent sa fin approcher. Court livre sur la fin de la trop courte vie de cet homme malade et profitant des derniers plaisirs du vent, du temps, de la vie. "En attendant, avance." trois mots résumant la fin de cette homme qui pense : tant que je vis, tant que je respire, tant que je me tiens, j'avance pour mieux me tenir, mieux respirer, mieux vivre.

Christian Gailly nous met en garde sur la disparition de ces petits plaisirs de la vie auxquels on ne fait pas assez attention : le touché d'un maillot, le son d'une mélodie, le goût amer du café, et de celui d'un croissant, et celui d'un croissant... le contact avec le cuir dans les taxis, le gris d'un peignoir et l'importance subitement vitale de la nuance de ce gris,... Nous avons pitié, nous avons mal, nous sommes essoufflés, nous voulons vivre. Mais nous vivons, notre souffle s'éclaircit, notre mal s'estompe et au diable notre pitié. Nous, nous vivons. Lui, il est déjà mort. Pas totalement mais assez pour nous se qui va lui manquer. Et que va-t-il plus lui manquer que l'amour : son dernier amour, sa baigneuse ?

Nous suffoquons par cette écriture saccadée, nous perdant dans les mots, les objets de peu de valeur. Nous cherchons les mots avec Paul. Nous allons à l'essentiel avec lui. Les phrases se succèdent, souvent comblant par un seul mot un oubli, comme dans souffle. C'est l'importance de ce temps là qu'elles mettent en scène : un oubli. Un mot suffira mais il le faut maintenant. Un autre oubli et encore un autre. Le charme opère à son rythme, l'émotion nous gagne.

Dernière mélodie, course poursuite contre le temps, fatalité de. Un Dernier amour qui, des jours après sa lecture, s'intensifie en émotion. En deux mots : A LIRE. Car en attendant, il faut avancer.

D'après le titre " Dernier amour ", nous pourrions penser que c'est un roman à l'eau de rose, pas vraiment.. puisqu'il ne parle presque que de la musique, en tout cas au début. Cela me rassure car je déteste les romans à l'eau de rose.
Certes ce n'est pas un roman à l'eau de rose mais ce n'est pas pour autant que j'ai apprécié ce livre...
Il faudrait peut-être que l'auteur, Christian Gailly, apprenne à faire des phrases correctes ?
En lisant, j'ai l'impression qu'il ne connait que les points comme signe de ponctuation.
Pour moi, c'est un texte plat, malgré un style particulièrement simple, l'écriture est ennuyeuse, je ne m'imagine pas du tout lire ce livre devant un public, je pense que cette lecture serait d'un ennui mortel, et pour moi, et pour mon public...
Les phrases sont très courtes !!! Je ne peux pas lire plus de 5 pages d'affilées à cause de ces points remplaçant les virgules !
Pour conclure, je pense que vous aurez compris que je ne conseille à personne de lire ce livre sauf si vous appréciez vraiment cet auteur et la musique !

Paul Cédrat va mourir. Nous aussi. Il le sait. Nous l’oublions.
Les médecins lui ont donné trois mois. Il lui reste deux jours. Il reste deux jours à ce grand corps maigre et usé. Deux jours pour quoi ? Deux jours pourquoi ?
Ça ne commence pas vraiment bien pour Paul, cette chronique d’une mort annoncée : son grand quatuor est copieusement hué en sa présence par un public qui scande le nom de Beethoven. Et Gailly nous lance sur cette piste qui revient comme un fil rouge dans ses romans : la musique. Une musique omniprésente, qui nous stimule et nous berce, nous remue et nous fait frissonner, comme ces standards du jazz pianotés comme sans y songer : «The shadow of your smile», «Fly me to the moon», «Bye Bye Blackbird». Nostalgie, encore et toujours. L’ombre d’un sourire, la lune toujours espérée, l’oiseau noir qui guette… Une musique qui se glisse jusque dans le rythme des phrases. Brèves. Hachées. Interrompues. Des phrases qui s’arrêtent avant d’aller au bout. De leur destinée de phrases. Des phrases qui perdent avant la limite. Et qui nous choquent un peu. Au début. Qui nous font croire au procédé. Jusqu’à ce que nous comprenions. Qu’il est à bout de souffle, Paul. Qu’il passe son temps à chercher sa respiration. Qu’il lui faudra les deux petites heures que nous passerons à lire ce roman pour expirer. Peut-être. Car la dernière phrase lui laissera un espoir. Nous laissera un «peut-être». Comme à sa femme. Un sursis. Comme à nous.
Et puis, bien sûr, il y a la vieille hypothèse, la vieille tentation : «S’il ne vous restait que deux jours à vivre?»
Oui, qu’est-ce qu’il va décider, Paul, pour ces deux derniers jours? A supposer que l’on décide un jour, que l’on décide enfin. Hâter la fin, peut-être, aider la mort. Il y songe. Comme nous. Ou l’oublier, la tenir à l’écart. Tenter d’effacer les gribouillis de la mort avec la belle gomme douce de l’amour. Vivre un dernier amour avant la mise à mort. Avec cette femme, pourquoi pas, cette belle nageuse échouée sur son rivage comme une sirène, comme une Vénus : «Ses jambes sont longues, ses bras sont fins. Elle est belle. Rien à voir avec une jolie fille. C’est une belle femme.»
Et, bien sûr, elle lui ressemble, la naïade. Comme une sœur. Comme la moitié qui, paraît-il est faite pour nous de toute éternité et qui nous attend quelque part sur la terre : «C’est tout de même bête d’avoir passé toute sa vie avec une femme et de s’apercevoir seulement maintenant qu’on est fait pour marcher au bras d’une autre. L’a-t-il pensé? Senti? Bien sûr que oui. Mais ça n’était que cette vieille envie de vivre. Non pas de recommencer. Juste continuer.»
Envie d’être en vie, Paul. Comme nous.
Comme nous qui refermons ce petit livre en ayant remué un peu nos propres rêves, nos propres doutes, comme après toute bonne lecture. En ayant réfléchi, aussi, aux raisons qui ont fait huer, au début, le quatuor de Paul. A la difficulté d’imposer une voix neuve quand le public est plein de Beethoven. A la gageure de composer après Beethoven. Comme d’écrire après Balzac. Ou Proust. Ou Gailly…

Voilà bien un titre qui fait peur. Il annonce la fin, la fin de l’existence, celle de son héros, Paul. Comment vit-on quand on sait sa mort certaine ? Comme toujours ou au contraire, brûle t-on le peu de temps qu’il reste ? Aime – t-on encore ? Peut-on encore tomber amoureux ?
Paul lui veut être seul, loin de celle qui avec qui il a partagé sa vie, seul face à ses échecs et les manques de son existence.
Alors, il s’isole. Seul, en face de la mer, il tombe amoureux. Amoureux d’une inconnue sur la plage que le hasard le pousse à rencontrer. Tombe-t-il amoureux ou sa sensibilité exacerbée à la fin de sa vie ouvre un peu plus grand son cœur ?
L’écriture de Christian GAILLY est douce, douce comme les dernières 48 heures que Paul vit. Ce petit livre se lit tout seul. Très beau. Et puis, il nous interroge, forcément. Il nous amène à nous poser ces terribles questions ; avons nous réalisé nos rêves, réussi nos ambitions ? l’amour est le seul moteur de nos vies ?
A découvrir

Mais pas déçue non plus ! Tel est le dilemme auquel je me confronte après lecture de "Dernier amour" de Christian Gailly. J'ai parcouru les quelques pages de ce roman sans réussir à m'attacher totalement au personnage, ni à le détester non plus. J'étais un peu hantée par la lente mélodie des mots, des phrases saccadées, comme pour reprendre un souffle. Et pour le personnage central, Paul, il en faut plus qu'à l'ordinaire. Paul est compositeur, il vient de donner son dernier concert qui s'est soldé par un pitoyable échec. Qu'importe : Paul va mourir. Les médecins l'ont dit. Une intolérable souffrance. Alors il quitte Zurich, rentre à Paris et part s'isoler dans sa maison au bord de mer pour y mourir seul. Son épouse Lucie a été priée de plier bagages. Il y pense un peu, s'en veut, mais ne peut lui infliger sa déchéance. Faut le comprendre. Lui aussi tente de comprendre l'échec de sa musique, trop moderne, trop froide et inexpressive de tout sentiment d'amour. Impardonnable. Sur la plage il va rencontrer une nageuse, la très belle Deborah. Et se rêver à un dernier amour ... Bref, un petit roman intimiste, sobre mais au ton un peu froid. Sans doute par le spectre de la maladie, la maigreur de Paul et l'approche de la mort. On pressent beaucoup de tristesse, d'accablement et de décrépitude. C'est difficile de penser que c'est beau. Assez bien écrit, pour qui aime l'implacabilité des mots et des sentiments.