Les faux Simenon de Nicolas Marchal

Les faux Simenon de Nicolas Marchal

Catégorie(s) : Littérature => Francophone

Critiqué par Catinus, le 6 novembre 2020 (Liège, Inscrit le 28 février 2003, 73 ans)
La note : 8 étoiles
Visites : 1 492 

Se lit agréablement


L’action se déroule à Liège en 1983. Trois personnages se croisent. Serge, un jeune homme grand amateur d’histoire liégeoise, particulièrement celle racontée par Jean d’Outremeuse ; Jean-Luc, un vieux liégeois qui ressemblent comme deux gouttes d’eau à Georges Simenon mais qui apprécie surtout les exploits du club de foot Le Standard ; Pilar, jeune et jolie Portugaise amoureuse de Georges Simenon qui vient loger dans un appartement situé Montagne de Bueren. Ces trois-là vont se frôler un peu partout en ville, notamment dans le carré, dans un bistrot d’Outremeuse. A signaler les pages 217 à 220 où l’auteur nous conte l’hallucinant tremblement de terre, mille fois plus impressionnant que celui qui s’est réellement passé en novembre 1983.
Se lit avec plaisir.

Extrait :

Serge, lui, fait tout pour être aimable. Serge, lui, me dit tout ce qu’il sait, me montre tout ce qu’il connait à propos de Georges Simenon. Serge veut coucher avec moi. Je le sais. Je le sais toujours. Diego veut aussi coucher avec moi. José aussi. Peut-être même Isabella veut coucher avec moi. Mais Serge n’osera jamais me le dire, encore moins le faire. Tant mieux. Je ne veux pas coucher avec Serge. Serge est gentil avec moi parce qu’il veut coucher avec moi. Tant qu’il a un peu d’espoir de coucher avec moi, il sera gentil. Je le sais. Et moi, je profite de sa gentillesse. Grâce à Serge, je vis dans le Liège de Simenon. Dans ce monde-là. Je profite de Serge, qui veut coucher avec moi alors que jamais je ne coucherai avec lui. C’est dégueulasse. C’est ainsi. Le pire, c’est que je coucherai peut-être avec José. Ou avec Diego. Qui sait avec Isabella. Mais jamais avec Serge. Peut-être même à cause de sa gentillesse. A cause de sa gentillesse, il n’est pas mon type d’homme. C’est dégueulasse. C’est ainsi. Il est amoureux. Il croit l’être. Ça revient au même. L’amour est une imposture. Je le sais quand on est amoureux de moi. Quand on croit l’être. Je le sais toujours

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