« Écrire le mal est comme une saignée. »

Depuis un quart de siècle, Françoise Houdart sonde les « profonds chemins » de son âme à la recherche d’un trésor secret, enfoui là depuis la nuit des temps. Depuis les sentiers de l’enfance.
Son outil ? La plume, aiguisée déjà par la pratique de la poésie, dont il reste, dans son écriture, plus que des traces : mots précis et rares, métaphores, musicalité. Une langue poétique et charnelle pour « mentir vrai ».
Le résultat : seize romans, déjà, où – car il est coutume d’imaginer de tels classements – elle explore deux axes, parfois bien distincts, parfois mêlés comme yin et yang : celui du réel et celui du rêve.
Axe du réel : "Tu signais Ernst K. ", "Les profonds Chemins"… Axe du rêve : "Bastida", "La Danse de l’abeille".
Son dernier roman, "Victoria Libourne", publié comme tous les autres aux éditions Luce Wilquin (bel exemple de fidélité), explore l’axe du rêve.
L’argument ? Clémence n’aime pas son prénom. Elle aurait préféré s’appeler Clémentine. Alors, elle l’abrège en « Clem ». Pour quelle faute ce nom de baptême appelle-t-il la mansuétude ? Celle d’une mère acariâtre jamais avare de compliments au vitriol (« Tu as les yeux de ton père. Il y a du mauvais dans ces yeux-là. ») ? Celle d’un père abandonnant mère et fille pour, censément, « compter les phoques au pôle Nord » (si vous ne connaissez pas la "Complainte du phoque en Alaska", écoutez-la sur Youtube avant de lire la page 129…) ? Celle de Clémence elle-même, jetant à la surface du globe le fils de nul père, Hugo, conçu au cours d’une nuit de beuverie, et qui pleure chaque nuit en espérant la neige blanche ou un rat blanc pour nettoyer ses idées noires ?
Au quotidien, rien de folichon. Elle travaille dans un journal. Dépose Hugo chez la gardienne, rejoint le bureau où elle retrouve Thérèse, la collègue et meilleure amie. Parfois, s’accorde une promenade au canal, près de la cantine des Italiens, où elle aime s’asseoir, toujours sur le même banc, à observer le manège des péniches dans l’écluse.
Et puis, l’élément perturbateur, forcément : un « clodo » sur « son » banc. Il est, comme elle, comme Brassens, « de la mauvaise herbe » (« C’est pas moi qu’on rumine et c’est pas moi qu’on met en gerbe… ») mais c’est un être humain. Un homme. Il parle. Lui dit son nom : Moïse. Elle revient. Il raconte. Elle écoute. Il a vécu loin, au bord d’une autre eau. Bordeaux… Clem cherche sur Google. Bordeaux. La Garonne. Un banc, sur une photo. Et sur ce banc, un homme, de dos. Moïse ? Elle le retrouve, lui dit la photo. Il parle encore. Il a connu une femme : Victoria. Il naviguait. Il revenait. Victoria l’attendait. Clem rêve. La photo. L’autre banc. Une femme s’assied près de l’homme. Victoria. Puis, la crise. Leur histoire se brise. À cause d’une autre femme, ailleurs, à l’escale du bateau.
Et puis : « On a repêché un homme dans le canal. » Commence alors une double enquête : celle du commissaire Callebaut. Et celle de Clem. Enquête ou quête : retrouver Victoria. Être, peut-être, Victoria. Voir s’écrouler les fragiles barrières entre rêve et réel, comme le Nerval d’Aurélia, et basculer dans la folie. Ou suivre le conseil du commissaire : « Ne vous laissez pas enfermer entre les murs d’une illusion. Ou alors écrivez-la. »
Écrire, oui, écrire, faute de pouvoir marcher sur l’eau. Écrire dans un cahier noir : « Je m’appelle Victoria. » Explorer « cette femme du dedans d’elle-même », « entre rêve et réalité ».
Pour Françoise Houdart comme pour Clem, « écrire le mal est comme une saignée. » Écriture catharsis qui nous tient en haleine jusqu’à la dernière page entre deux eaux, entre deux bancs, entre deux vies. Un roman en noir et blanc à découvrir dès le 19 septembre 2014.

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  Victoria Libourne

  de Houdart, Françoise
  Luce Wilquin
  ISBN : 9782882534934 ; 16,98 € ; 07/05/2014 ; 192 p. ; Broché

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