Une ironie douce comme un couteau

« Avec un acharnement désinvolte qui n’allait pas sans de petites souffrances et un peu d'angoisse, elle s’entraînait à la réalité comme à un sport de compétition. Même si elle manquait d'abdominaux sociaux, la plupart du temps elle réussissait les exercices nécessaires à une existence paisible. » Elle, c’est Fio, l'héroïne du dernier roman de Martin Page. Fio Regale, une sorte d’Amélie Poulain en négatif, une marginale géniale, une artiste de l'escroquerie et du pinceau qui a eu la chance de vivre une enfance malheureuse : ça fait bien dans une bio.
Elle vit à Belleville dans un appartement où loge aussi Pelam, le caméléon que, bien sûr, elle ne voit jamais. Les autres logements de l’immeuble sont habités en alternance par Zora, l’amie qui déteste tout le monde sauf Fio, et ça pourrait donner à l'histoire des côtés « Thelma et Louise » si Fio suivait Zora ailleurs qu'à la crêperie voisine ; si elle l'accompagnait dans ses grandes entreprises anarchistes, médiatiques et dangereuses. Mais Fio a autre chose à faire : elle escroque et elle peint. Si bien qu'un jour, sa peinture est remarquée par Ambrose Abercombrie, le découvreur de talents, qui décide de faire d'elle la coqueluche du tout Paris. Une exposition est mise sur pied, une polémique lancée : le mythe Fio Regale est en marche. Résistera-t-elle à la pression, la jeune fille pure dont la figure personnelle s’incarne en cette libellule qu’un jour d’orage, quand elle avait huit ans, elle vit imprudemment s’envoler vers le ciel tandis que toute l’eau du déluge se préparait à inonder la terre ?
On retrouve dans « La libellule de ses huit ans » les éléments qui avaient charmé les lecteurs de « Comment je suis devenu stupide » : un mélange d'extrême classicisme du style et d'inventivité surréaliste, une marginalité sans tapage et ce pessimisme souriant qui est souvent la marque des plus grands. Depuis le succès de son premier roman, Martin Page a côtoyé ces beaux esprits qui flairent le jeune talent, font commerce de l’art, encensent et décrient, bref parisianisent. Il nous livre une satire particulièrement acide de ces cocktails mondains où les esprits purs se sentent vite étouffés, et l’on ne peut s'empêcher de penser que la peinture est une métaphore de la littérature.
Et puis, le regard Martin Page. Cet art de regarder vraiment les choses, avec fraîcheur, comme un enfant doit les voir, comme un petit prince égaré au pays des businessmen est seul capable d'observer les roses. « Parmi les millions d’appartements de la ville, la clé de Fio n’en ouvrait qu’un seul, et elle devait à un inexplicable coup de chance que ce fût justement le sien. » « Au tableau, on lui apprit combien font sept fois six, que la capitale de l’Islande est Reykjavík, que l'eau est H2O ; dans la cour de récréation, elle apprit qu’un est contre tous, que la capitale de la vie est la mort, que la sueur est la formule chimique de la peur. » C’est surtout ça, la magie Martin Page. Une magie qui agit surtout au début du roman – et c’est alors un véritable émerveillement -, un peu moins ensuite : est-elle moins présente ? Ou est-ce le lecteur qui s'habitue, qui se mithridatise ? Pour le savoir, lisez « La libellule de ses huit ans » en sachant au préalable, comme dirait Christophe Spielberger, « jeter vos vieux yeux ».

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  La libellule de ses huit ans [Texte imprimé] Martin Page

  de Page, Martin
  le Dilettante
  ISBN : 9782842630683 ; 16,00 € ; 03/02/2003 ; 250 p. ; Broché

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  La libellule de ses huit ans [Texte imprimé] Martin Page

  de Page, Martin
  J'ai lu / J'ai lu
  ISBN : 9782290336007 ; 4,50 € ; 01/08/2004 ; 158 p. ; Poche

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