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Chez les Plomeur à Quimper, on est boucher de père en fils depuis des générations. La viande on connait, on sait la préparer, la ficeler, l'emballer. Et ma foi ce petit livre est bien achalandé, comme les étals de chez Plomeur. Les courts chapitres s'enchaînent comme des chapelets de saucisse de Molène. Quelques beaux quartiers jalonnent l'ouvrage et en fond un morceau de choix. Il faut dire qu'André a tout pour nous séduire. Ce boucher fait chanter la chair des femmes et les comble de plaisirs. Elle sont nombreuses à se présenter au commerce pour tailler une bavette et être élue par le garçon boucher. Toutes gaies d'être choisies les belles pouliches pour un cinq à sept derrière l'église. Il faut dire que les hommes sont à la guerre ( 14/18), alors au diable les scrupules. De ces unions charnelles, naîtront sept bambins. Le qu'en dira-t-on incite André et ses sept enfants à quitter la Bretagne et à traverser l'océan pour rejoindre les Amériques. C'est là que le récit prend une tournure homérique. Les flots se déchainent, les vents bringuebalent les occupants du frêle esquif et des scènes d'amour familial parcourent cette longue traversée. L'auteur use d'un vocabulaire nous entraînant dans un rêve éveillé. On perd la notion du temps. Les enfants grandissent. La nourriture frugale composée de poissons et de rats est opposée à l'opulence de la nourriture terrestre. Et puis le bateau échoue sur une terre inconnue. La découverte tient elle aussi du somnambulisme. Les arbres semblent animés, une conscience guette et surveille. Sentant ses enfants grandir, le père s'enfouit dans la terre, jouit de sa propre mort et dans un orgasme tellurique provoque un tremblement de terre qui envoie les enfants au quatre coins du pays. Ceux-ci dispersés, se réuniront par l'intermédiaire du... Hamburger qu'ils inventent malgré eux. C'est un roman sur l'amour paternel, la nourriture, l'aventure humaine. C'est sérieux, déjanté, poétique et farfelu. Ca se lit comme on mange un carré de chocolat noir, la douceur s'allie à l'intensité. Ca ne reste pas sur l'estomac. Bref, un petit livre bien sympa. Ca c'est pour le contenu. En revanche quelle horrible couverture. Comment peut-on faire une aussi mauvaise couverture qui refroidit le plus chaud lecteur. Car enfin, cette nappe, ce gobelet et cette fourchette de plastique invitent peu à un festin de lecture.

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  Bifteck [Texte imprimé], roman Martin Provost

  de Provost, Martin
  Phébus
  ISBN : 9782752904768 ; 8,14 € ; 19/08/2010 ; 128 p. Broché

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