Encore un « facebouquin » de plus. Voici un livre petit, d’un auteur de la même envergure. Promue sur internet (Facebook etc.), puis occasionnellement par un libraire-marchand médiatique qui cumule la vente de livres avec les chroniques littéraires télévisuelles (il a la gentillesse de présenter le livre d’une copine sans arriver à se montrer convaincant, on le sent « ramer » quand il l’évoque), cette série heureusement courte de nouvelles est épouvantable. Rebecca Wengrow a tenté de faire un livre sans style et sans littérature : c’est réussi.

Mis à part ses fidèles thuriféraires (son businessman-éditeur et son copain-libraire attendri), qui pourrait apprécier ce fatigant verbiage enfantin, ces histoires mièvres et banales ? La culture en prend un coup, mais je reste confiant : je crois en l’homme et dans le lecteur avisé qui s’y cache. Rebecca Wengrow cumule des fautes de français inexcusables et des lourdeurs syntaxiques et lexicales épuisantes : proche de la cinquantaine apparemment, cette personne appartient pourtant à une génération à laquelle on enseignait encore l’orthographe à l’école.
Quelques phrases tirées de ce livre pour illustrer mon propos :
« La mère avait beau tapé à la porte »
« Elle oubliait alors qu’elle vieillissait, seule que tout n’était pas encore possible ».
« Dans cette lucidité, la mère portait la même attention… ».
« Pour l’anniversaire du plus jeune, tous s’étaient posés dans sa chambre. »
« le verre à thé plein du café que je lui préparais… ».
Cette misère littéraire trouve éditeur (mauvais certes) : je me donne donc le droit de protester.
Il ne suffit pas non plus de mettre une photo de l’auteur, volontiers racoleuse et datant d’une dizaine d’années, au dos de la couverture pour faire un livre talentueux et bien écrit : c’est pourtant comme cela qu’elle comptait le vendre, de dos.

En conclusion, Rebecca Wengrow ne démontre qu’une seule chose : « grimaud » existe bien au féminin (définition de ce mot pour R. Wengrow et son effarante limitation lexicale : nom masculin. Ecrivaillon, écrivassier, barbouilleur de papier).

Une mauvaise critique n’est pas si courante, j’ai donc fait un détour vers cet ouvrage par simple curiosité. Voici comment il commence : « Il dormait profondément.Trop profondément à cette heure tardive de la journée. La mère avait beau tapé à la porte… ». Avoir beau est une locution verbale dite «gallicisme» qui entraîne à sa suite l’infinitif. Tout le livre est à l’instar du début, semé de fautes, d'une syntaxe maladroite décorée d’un style de journal intime écrit par Margot dans sa chaumière. Que R. Wengrow commence par maîtriser la langue française : c’est le moindre des respects pour les quelques lecteurs qui oublieraient d’aller tout droit vers la vraie littérature.
Ainsi que le dit Richard Wilson, «ce que je peux dire de mieux sur ce livre, c'est qu'il s'avère être un outil très utile pour vous aider à choisir vos amis. Je sais que je n'ai rien de commun avec quelqu'un qui l'a lu.»