Prix Renaudot des lycéens 2001 : la différence

« L'écrivain n’appartient plus au domaine magistral où s’exprimer signifie exprimer l'exactitude et la certitude des choses et des valeurs selon le sens de leurs limites. » M. Blanchot
« L'idée de personnage, comme la forme traditionnelle du roman, n'est qu’un des compromis par lesquels l’écrivain, entraîné hors de soi par la littérature en quête de son essence, essaie de sauver ses rapports avec le monde et avec lui-même. » J. Bousquet
« Le soir du chien » est un témoignage. Témoignage d'une trahison, témoignage d'une conspiration, d’hommes qui parlent d'hommes, de femmes qui parlent de femmes, et à la seconde page, l’on sait qu'il s’est passé quelque chose comme une rupture ou une fracture : « Comme moi, quand elle. » Un témoin nous raconte les gens, les coutumes, les générations qui se succèdent, Marlène, cette inconnue porteuse de l’errance étrange de la vie silencieuse, transporte cette vie et cette mort avec ce sens inquiétant qui bouleverse les habitudes mais qui, à la folie meurtrière préfère la folie ordinaire, une âme qui se sent à une portée de pas de l’obscurité mais qui n'ose pas franchir le seuil de l’inconnu et s'y disperser aux vents. Laurent, captif de son histoire et de sa mémoire, écoute défiler les regrets et les espoirs des autres et de lui-même, sans élan, sans remords, sans violence. Mais parfois, l'on sent cette liberté de témoin impassible s’échapper, se fracturer, se glisser hors de sa prison pour crier : « Laurent dit que la lumière mange tout ; elle dévore les pays. » Le crépuscule de la bête, le couchant de l'infâme, livre de la rupture, crépuscule de la trahison, dénonciation d’une France profonde et enracinée dans son histoire qui la submerge, qui la dépasse et qui la prend en otage dans son face à face avec l'Homme et ici, écrire n’est plus l'incision, la profonde blessure qui se sert d’elle-même pour dépasser sa douleur mais est le moyen de couper les corps, de découper les décors d'un paysage sauvage et sans histoire, moyen pour crier sa différence. Et elle crie cette différence, elle le crie à chaque virgule, à chaque point virgule, dans le nombre impressionnant de personnages qui viennent témoigner de cette fâcheuse tendance qu’ont les êtres de ne point supporter la différence, comme ces talkshows modernes, qui distribue les cartes d’un poker truqué à l’avance. Les phrases s’abattent comme ces cartes sur une table trop lisse et parfois tombent. Elles tombent dans une dimension que seul l'écrivain peut connaître, seul lui peut savoir où elles vont frapper dans le coeur. Car elles frappent, elles giflent l'impudence d'être sans relais, elles saccagent les mauvaises langues. Ecrire est un projet de soi-même à travers la langue ou inversement, inéluctablement. Crier à tout vent sa différence, sans cesse et à tout point de vue, peut faire parfois oublier que tout ce qui fait sa différence ne tient pas dans une définition fixe, l'esprit est mouvant malgré la mémoire, elle est une définition, certes, mais comme toute définition celle-ci renvoie à une autre définition et ainsi, dans la suite, la différence n'est plus présente, elle est (la)présence. Mais quelle présence ?

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  Le Soir du chien - Prix Renaudot des Lycéens 2001 de Marie-Hélène Lafon

  de Lafon, Marie-Hélène
  Buchet-Chastel
  ISBN : 9782283018538 ; 7,55 € ; 24/08/2001 ; 140 p. ; Broché

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  Le soir du chien [Texte imprimé], roman Marie-Hélène Lafon

  de Lafon, Marie-Hélène
  Seuil / Points (Paris)
  ISBN : 9782020612036 ; 6,20 € ; 05/09/2003 ; 140 p. ; Poche

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