Tout est dans la manière !

Qui se souvient de Jim Sullivan ? Un chanteur de folk mystérieusement disparu dans les années 70 au bord d’une route de Santa Rosa, au Nouveau-Mexique. Les mélomanes sans doute... et encore !
Qui se souviendra de Dwayne Koster ? Ce personnage nébuleux, issu de l'esprit d'un auteur qui nous livre ici une histoire banale et sans suspense.
Mais... tout est dans la manière et je salue l'idée de génie de Tanguy Viel de présenter sa copie en nous faisant presque croire qu'il l'écrit devant vous.
Donc voilà comment un écrivain français va fabriquer en direct un roman qui se déroule au pays de l'oncle Sam.
J'ai trouvé le style particulièrement réussi qui donne ce quelque chose en plus qui fait d'une lecture un délice.

De la préparation du casse d’un casino jusqu’à la vengeance finale après la trahison d’un des protagonistes qui a fait capoter le hold-up, rien ne nous est épargné de ce qui fait un vieux bon thriller. Sauf que ce n’est pas écrit comme n’importe quel roman policier : c’est édité chez Minuit et ça se sent dans l’écriture maîtrisée, référencée, avec ses répétitions (on pense à Beckett), dans le jeu avec le genre du polar (on pense à Echenoz)… Un beau plaisir de lecture à côté duquel celui du suspense, bien mené, est subalterne.

Et un redoutable écrivain à découvrir (comme ce fut le cas pour moi).

Un extrait, en forme d’hommage au poème de Verlaine (« Le ciel est par-dessus le toit ») à l’écriture plus apaisée que le reste du roman (Viel a le goût des phrases longues).

« Il suffisait de tirer la chaise jusqu’au mur, de se hisser dessus et de regarder. Les barreaux n’y faisaient rien, on y voyait loin. Rien d’autre n’a jamais compté là que de voir loin, la région alentour si maritime, la terre qui n’en finit jamais de se jeter à l’eau. Les roches, les granits, les pointes, le sable, tout s’avance, se retire, s’use et comme on suppose chaque pas sur l’extrême pointe de la côte, un autre se profile qui défait l’impression d’aboutir. Mais de beaucoup d’endroits pour celui qui regarde, de beaucoup de fenêtres de la prison, le soleil n’atteint pas l’horizon, disparaît dans un angle ou derrière une façade, parce que la ville fait écran à la mer lointaine. Et de la ville elle-même, on oublie vite l’ombre marine qui la baigne, on retient plus facilement la construction à l’américaine, les rues droites et peu soucieuses de déjouer les vents, l’arsenal aux longs murs supportant son déclin, le port rouillé, et la campagne alentour, verte, qui surélève d’autant la grisaille humide des toits. Ni basilique, ni grand-place, ni maison à colombages, ni fontaine bienfaitrice dans cette ville, mais des enseignes lumineuses, du vent, une gare, un pont sur la mer, une prison, On ne vient pas ici, on y passe. Ou on y est. »