Sherman Alexie est un indien Spokane. Il a grandi dans une réserve de l’Etat de Washington, à l’Ouest des Etats-Unis. On le dit ami de Jim Harrison et la filiation parait naturelle. Mais là où Jim Harrison parvient à prendre un détachement poétique ou littéraire, à s’élever, pour traiter du dénuement, du mal-être, de la misère de la condition humaine, Sherman Alexie la brasse à pleins bras cette misère, ne s’en extrait pas. Il l’a vécu, à défaut de la vivre encore. Il l’a vécu et il connait ceux qui la vivent encore.
C’est que la condition d’indien, dans une réserve, ne vous amène pas droit au bonheur, à la richesse et à l’épanouissement. A en croire ce que nous raconte Sherman Alexie au fil de ces 21 nouvelles, c’est plutôt désespérance, alcoolisme et absence de perspectives qui sont au rendez-vous. Avec à la clef comme un brin de fatalisme histoire de bien vous enfoncer dans le rien.
De petits bonheurs, guère. Du vide vivant - ça ne bouge pas trop le vide vivant – du temps immobile, des pow-wows de ci de là, des beuveries, des bagarres, de l’échec … Pourtant apparemment il en est sorti Sherman Alexie de la réserve ? Sherman Alexie, oui. Ses personnages, non.
Quelque chose me dit qu’on peut remercier le traducteur qui doit être pour quelque chose dans la beauté du texte. On dirait du Jim Harrison sous désespérance !

« On était assis sur la véranda et on surveillait la réserve. Il ne se passait rien. De nos fauteuils que leurs pieds branlant transformaient en rocking-chairs, on voyait que le seul feu de signalisation de la réserve ne fonctionnait plus.
« Hé, Victor, depuis quand ce truc ne marche plus ? me demanda Adrian.
- Je sais pas. »
C’était l’été. Il faisait chaud. Pourtant, on gardait nos chemises pour cacher nos brioches de buveurs de bière et nos cicatrices de varicelle. En tout cas, moi je tenais à cacher mon bide. J’étais une ancienne vedette de basket qui se laissait aller. C’est toujours assez triste quand ça arrive. Il n’y a rien de moins séduisant qu’un homme inutile et c’est deux fois plus vrai quand il s’agit d’un indien. »

Tistou - - 68 ans - 7 janvier 2010

Sherman Alexie, au travers de nouvelles pleines de vie et de vérité, de joie triste et fugace, de tristesse noyée dans l'alcool, nous propose de découvrir de l'intérieur la vie sur une réserve indienne.

La légèreté des textes permet une appréhension immédiate de ces tranches de vie presque volées. Certains atteignent un lyrisme et une mélancolie empreinte d'humour désenchanté (Une drogue nommée tradition). On y montre l'impossibilité de la rédemption.

L'écriture, au plus près des personnages, est délicate, précise et poétique.

Extrait de la nouvelle Phoenix, Arizona :

A douze ans, Victor marche sur un nid de guêpes creusé dans le sol. Son pied reste coincé dans le trou et en dépit de tous ses efforts, il ne parvient pas à se dégager. Il aurait pu mourir sur place, victime de milliers de piqûres, si Thomas Builds-the-Fire n’était passé par là.
« Fonce ! » crie-t-il alors en libérant le pied de Victor.
Les deux garçons courent à perdre haleine, plus vite qu’ils n’ont jamais couru, plus vite que le coureur indien Billy Mills, plus vite que le footballeur indien Jim Thorpe, plus vite que les guêpes ne peuvent voler.
Victor et Thomas courent jusqu’à avoir les poumons en feu, jusqu’à ce qu’il fasse froid dans la nuit tombante, jusqu’à ce qu’ils soient perdus et qu’il faille des heures pour retrouver leur chemin. Et pendant ce temps-là, Victor compte ses piqûres.
« Sept, dit-il. Mon chiffre porte-bonheur. »

Vda - - 49 ans - 8 septembre 2007