Rédigé tambour battant dans un style journalistique qui recherche moins la tournure des phrases que la transmission de faits historiques, cet ouvrage se lit quasiment sans interruption.

Il rend compte de la vie du grand palace parisien au cours des 4 années d'occupation nazie (1940 - 1944) avec pour narrateur, Frank Meier, d'origine juive. Il est responsable du bar de l'hôtel mais porteur de faux papiers, il est donc soumis à une vigilance de tous les instants.

Le lecteur revit ici une époque mêlant les opportunistes et les résignés, à la soldatesque allemande et à ses officiers de haut rang. L'on y voit défiler Coco Chanel, Sacha Guitry, Arletty, Jean Cocteau, et vers le tard Hemingway, tandis que le barman, héros de cet ouvrage se distingue, à la fois pour sa créativité dans la confection de ses cocktails et sa discrétion dans l'observation quotidienne du comportement des profiteurs de guerre et des souffrances, morales ou physiques subies par les Français demeurés fidèles à la nation.

En conclusion de son roman, Philippe Collin offre à son héros, Frank Meier, l'occasion de philosopher, lui faisant dire à propos de l'existence : "Nous naissons seuls, nous mourons seuls, entre les deux, chacun essaie comme il peut de soulager l'angoisse de la solitude."

Un livre d'une grande sensibilité et qui témoigne d'un pan de l'Histoire ...

Ori - Kraainem - 89 ans - 18 août 2025

Quand d’encre est la nuit certains autochtones
Jouxtent de leur choix les puissants pylônes
D’où vient la lumière, un feu de soleil
Qui chauffe et nourrit, brûle tout pareil.
Ceux-là ont toujours vécu d’incendie,
Ou l’ont tant rêvé qu’ils s’y sacrifient.

D’autres ont choisi de garder la nuit,
De s’y enfoncer comme dans un puits,
Soustrayant leur vie et par cette fraude
Prient pour échapper au malheur qui rôde.
Ceux-là ont toujours vécu sous la loi
Adaptant leur pas au poids de la croix.

D’autres sont la main, l’égide ou l’épée
Servant la patrie ou l’âme égarée ;
Acteurs par devoir, acteurs par bonté,
Ils vivent au nom de l’humanité.
Ceux-là, peu nombreux, souffrent pour qui souffre,
Ont toujours vécu un pied dans le gouffre.

D’autres, larme à l’œil, épouse la nuit,
S’enchaînent à elle et vont dans son lit,
Respirent son corps et suivent ses courbes
A sembler parfois ou lâches ou fourbes.
Ceux-là ont toujours eu des convictions :
Le Bien restera question de vision.

Être juste l’un, être juste l’autre,
Soit être des leurs, soit être des nôtres :
La binarité simplifierait tout,
Mais notre monde est complexe en-dessous.
On peut très bien être une once des quatre,
Mais pour être l’un, on veut nous abattre.

Et le roman danse autour de ce point
Où un petit pas peut mener si loin,
Zone vague et floue, obscure frontière,
Glissement et chute, espoir et ornière.
Survivre au milieu des meutes de loups
N’est pas un ballet si simple après tout.

Et c’est brillamment fait de main de maître !
La lune du Ritz brille entre les lettres,
Et j’entrevois tout de ces temps maudits :
La grâce, le chic, et la peur aussi.
Le prisme est restreint, mais l’œil voit plus large
Saisissant aussi ce qui vibre en marge.

Il n’est qu’un seul point que je reprendrais,
Mais il est mineur et sans gravité :
Sur le tout début les premières pages
Du journal de Frank ont le maquillage
D’une confession accoudée au bar,
Et je le mot « journal » convient sur le tard.

Terminons ici en parlant du style :
Fluide et délicat sans être facile,
Armé bien souvent de motifs puissants
Qui saisissent l’âme comme un aimant.
Et heure après heure on tourne les pages
Rejetant, voulant la fin du voyage,

Car chaque figure a tant de pinceau,
A les traits si fins qui semblent si beaux
Qu’elle nous devient un peu familière.
Chaque être parti creuse un trou en terre,
Et la nostalgie entre en notre cœur
Comme elle est entrée, dure, en Frank Meier.

Froidmont - Laon - 34 ans - 7 août 2025