Je découvrais son talent avec ce livre.
Pour être connue féministe, l'auteur a laissé une place équivalente et égale aux deux sexes dans le livre.
Si d'ordinaire nous sommes confrontés aux maux de celui qui aime, ici il nous est proposé de faire face aux souffrances de celui qui est aimé.
Belle écriture, beau style, beau moment partagé avec Simone de Beauvoir entre ses pages!

Bleudiff - - 34 ans - 4 octobre 2015

Il y a un point d'interférence entre ce bouquin du Castor (Simone) et le Petit Prince d'Antoine de St Exupéry, dans lequel le renard insiste afin d'être apprivoisé, avec cette conséquence implicite : "...on ne connaît que les choses que l'on apprivoise..." et son corollaire : " on est responsable de ce qu'on apprivoise".
"Le sang des autres", variation plus subtile qu'il n'y paraît sur la philosophie de l'engagement, si fortement illustrée par J.-P. Sartre entre autres, présente la structure d'un éventail, ou d'un métier à tisser à partir duquel les multiples fils des existences aléatoirement jetées dans le monde vont se concentrer, se nouer, se fondre, constituer un tout cohérent et signifiant . Mais pas de "fatalité" invincible à laquelle tout un chacun va se soumettre aveuglément : le fatum agit à la manière d'un champ électromagnétique, d'où telle ou telle particule va pouvoir s'échapper ou modifier sa trajectoire, manifestant ce degré de liberté qui reste à l'humain au plus profond de son impuissance d'individu. D'une certaine manière, Camus aurait pu écrire ce livre dans ses prémisses... Jusqu'au pied du mur où éclate la vérité de la responsabilité personnelle. Sartre évoquait plus tard cette période ainsi (en substance) : "...Nous n'avons jamais été plus libres que sous l'Occupation..." . Le paradoxe n'est qu'apparent : il est des situations où toute chose se voit dépouillée des scories de la contingence banale, de la vie "ordinaire", de la nausée portée par une existence subie. L'Histoire, faute qu'on ait pu en dévier préalablement le cours par des actions ou des inactions personnelles ou collectives dans des temps indistincts où s'indéterminent l'individuel et le collectif, repasse parfois les plats, remettant chacun brusquement confronté à des choix déterminants : liberté ou esclavage, fatalité ou action, vie ou mort.
Chacun de nous est responsable des autres, de tous les autres, où que ce soit, en tout temps. Chacun de nous est comptable de l'accroissement, de la stabilisation, ou de la diminution de la souffrance humaine.
C'est aussi l'histoire d'Hélène qui émerge de ce livre comme le contre exemple parfait, dans lequel Simone de Beauvoir entreprend la réfutation absolue d'une non-philosophie de la vie incarnée dans une petite sotte réduite longtemps à cultiver les illusions stériles de l'individualisme, laquelle finit par trouver son chemin de Damas, alors qu'elle voit la police traîner des enfants juifs brutalement séparés de leurs mères vers les autobus qui ont leur terminus à Drancy. Prenons garde : le balancier de l'Histoire ne cesse d'osciller entre les périodes où l'individu est tout, alors qu'il n'est rien en fait, et celles où émerge une conscience collective où l'individu n'est plus rien s'il n'entre en composante d'un tout qui l'assume et le dépasse ; lorsque ces périodes ont atteint un semblant de stabilité, à la manière où un corps cristallise en se refroidissant, alors que tout semble acquis, rien ne va plus ; c'est à la limite, dans les périodes où l'accélération des évènements conduit vers les crises, que se révèlent et la vérité des choses, et la vérité des êtres.
Les termes d'éveil de la conscience et de la prise de responsabilité peuvent varier en intensité, les modalités peuvent changer de lieu, de classes sociales, etc. Mais tous sont atteints, frappés à un moment ou à un autre, que le "parti" existe ou non, que les uniformes et les casques soient verts, bleus ou bariolés, qu'on soit puissant ou misérable, prolétaire ou bourgeois : même dans la rédemption nécessaire, il y aura aussi et toujours "le sang des autres", ceux qu'on a reconnus et qu'on aime et qu'on va perdre, car nos destins individuels et finis ni ne s'effacent, ni ne s'oublient, mais s'entrecroisent, s'interpénètrent, interagissent sur le monde et les autres, contribuent à faire naître, fertiliser et construire un autre chose, d'où le malheur sera banni.
Ce livre est une chronique de la France entre 1930 et 1944, mais c'est une chronique intemporelle et on peut le lire tout aussi bien comme une prophétie.

Radetsky - - 81 ans - 30 septembre 2011