N’ayant pas vu le film, j’ai eu tout le loisir d’apprécier l’histoire. La narration est faite de sorte que je me suis immédiatement imaginée Jean-Pierre Bacri racontant son histoire. Le ton employé est très proche du sien dans la plupart de ses films. Tout est raconté par une seule personne. C’est un style très original, et cela donne beaucoup d’intérêt à la lecture du livre.

Kreen78 - Limours - 46 ans - 6 décembre 2004

Au sortir d'un chagrin d'amour, Jacques engage une femme de ménage. Depuis le départ de Constance, la poussière a pris ses quartiers d'été. Le désordre aussi. Dans son chez lui comme dans sa tête. Laura entre donc dans sa vie sous la forme d'un bout de papier avec numéro de téléphone arraché dans une pharmacie. Elle devient proche mais sans l'amour. Il sait qu'elle reviendra toujours. Le lundi et le vendredi.
Mais vivre quelques heures par semaine aux côtés d'une femme, belle, jeune, alors qu'on guérit d'un amour perdu, ce n'est pas facile. Et Jacques de ne plus oser lui demander de changer ses habitudes de travail. Parce que Laura est de plus en plus "femme" et de moins en moins "de ménage".
Un recueil de mots tendres et amusants prononcés par un désespéré amoureux. Des gestes ordinaires. La mécanique des sentiments qui trotte et fait trotter les êtres. Sentiment mêlé de tristesse et de bonheur quand on referme le livre.
Un roman grave et frais à la fois, adapté de manière moins heureuse au cinéma, la lourdeur l'a emporté sur le côté juvénile de Laura et Jacques a souvent l'air d'un idiot maladroit ayant perdu tout sens de la subtilité.

Sahkti - Genève - 50 ans - 12 mai 2004

Certains hommes prennent épouse pour avoir sous la main une femme de ménage ; le narrateur de ce roman prend pour compagne sa femme de ménage. Elle a une particularité, cette femme de ménage : celle de préférer à la puissance vrombissante d’anéantissement de l’aspirateur la discrétion silencieuse du balai (qui lui permet, il est vrai, d'écouter en même temps ses musiques préférées). A l'égal de la poussière qui, dans ce récit, n’est donc pas éliminée mais subtilement déplacée, l'attachement qui va naître entre le narrateur et son "épousseteuse" va retomber sans disparaître car tout se convertit toujours, surtout l'amour.
Difficile d’ajouter quelque chose à la belle critique de Bluewitch sinon peut-être la vision cauchemardesque qu’a de la plage Jacques, le narrateur, au moment où il comprend que l’objet de son affection lui échappe. D’abord le sable lui apparaît comme la plus grande plage de poussière jamais vue. Ensuite le monde, les gens venus de partout se coucher devant la mer lui semblent n'attendre, telle « une assemblée de sages », qu’une seule chose : la mort. C'est ça, se dit-il, les vacances, une méditation sur la mort, un entraînement au passage ultime. Une histoire où, on le voit, voisinent étroitement cocasserie et amertume, tendresse et désarroi, tout ceci rendu par une écriture qui sait épouser le spectre des émotions. Christian Oster n’écrit que des histoires d’amour desquelles on sort un peu groggy par le style chaloupé qui « colle au cœur et au corps », avec une seule envie : se replonger très vite dans une autre. Heureusement, Oster est un auteur prolixe.

Kinbote - Jumet - 65 ans - 11 mai 2003