Je dirais qu'en ôtant "les descriptions ternes", je rejoins la critique de Veneziano. Le premier récit est poignant, on est comme...plongé dans le deuil.
Que l'on se trouve dans l'œil de celle qui attend le retour de l'aimé, de la résistante, de la tortionnaire ou de la petite juive, c'est ce même sentiment de peur, d'attente et de terreur qui nous traverse.

Je mets un paragraphe qui m'a vraiment frappé à la lecture et qui se répercute encore dans ma tête:

"Nous sommes de ce côté du monde où les morts s'entassent dans un inextricable charnier. C'est en Europe que ça se passe. C'est là que l'on brûle des juifs, des millions. C'est là aussi qu'on les pleure. (...) Nous appartenons à l'Europe, c'est là que ça se passe, en Europe, que nous sommes enfermés ensemble face au reste du monde. Autour, les mêmes océans, les mêmes invasions, les mêmes guerres. Nous sommes de la race de ceux qui sont brûlés dans les crématoires de Maïdenek, nous sommes aussi de la race des nazis. Fonction égalitaire des crématoires de Buchenwald, de la faim, des fosses communes de Bergen-Belsen, dans cette fosse nous avons notre part, ces squelettes si extraordinairement identiques, ce sont ceux d'une famille européenne. Ce n'est pas dans une île de la Sonde, ni dans une contrée du Pacifique que ces événements ont eu lieu, c'est sur notre terre, celle de l'Europe. Les quatre cent mille squelettes des communistes allemands qui sont morts à Dora de 1933 à 1938 sont aussi dans la grande fosse commune européenne avec les millions de juifs et la pensée de Dieu, avec à chaque juif, la pensée de Dieu, chaque juif." (p.61)

Smokey - Zone 51, Lille - 38 ans - 2 mai 2009

Peu de choses restent à rajouter, si ce n'est mon ressenti : ce livre est poignant, vous saisit au plus profond, vous fait vibrer, malgré quelques descriptions un peu ternes. Le thème s'avère porteur, le suspense est bien alimenté. Costa Gavras aurait pu l'adapter.
Un grand moment de littérature.

Veneziano - Paris - 46 ans - 27 juillet 2007

Je sors la tête de ce livre, et je me dis enfin j'ai compris ce qu'on a tant tenté de nous expliquer durant notre scolarité...J'ai compris l'atrocité vécu par nos grands parents,du moins je l'ai entre aperçu. Maguerite Duras a trouvé les mots qui font mal et qui nous explique cette douleur, la pire des douleurs, celle de la guerre ! L'attente de l'être aimée, la quête de vengeance qui n'apporte rien, la naiveté des jeunes à la guerre et la peur d'une petite fille qui n'a rien demandé mais qui n'a plus le droit d'être sur terre.

Soleada - - 35 ans - 18 juin 2007

« Je n’ai aucun souvenir de l’avoir écrit.».
Il faut garder en tête cette phrase de Marguerite Duras à propos de La Douleur (écrit en 1945, publié en 1985), pour réaliser l’ampleur de … cette « chose » (pour reprendre l’auteur) car aucun autre mot ne correspond…
Face à ces propos, le lecteur sait qu’il se trouve devant quelque chose de hors du commun, une sorte de littérature malgré elle…
Ce qui m’a frappé (après, bien sûr, le trop-plein d’émotions) en achevant « cette chose » donc, c’est ce Style : réellement magnifique, sec, brut, et qui pourtant, n’est pas autre chose que des mots écrits les uns après les autres par une main tremblante par l’attente, la fatigue et la faiblesse. Et c’est ce style qui fait de ce témoignage, de ce journal, quelque chose de sur dimensionnel, de surhumain :
« On existe plus à coté de cette attente. Il passe plus d’images dans notre tête qu’il y en a sur les routes d’Allemagne. Des rafales de mitraillette à chaque minute à l’intérieur de la tête. Et on dure, elles ne tuent pas. Fusillé en cours de route. Mort le ventre vide. Sa faim tourne dans la tête pareil à un vautour. (…)Ca ne s’appelle plus penser ça, tout est suspendu. » p43.
Certes, M. Duras était déjà ‘dans l’écriture’ (elle a déjà publié « Les Impudents « et « La vie Tranquille » ) , mais pendant ce mois d’avril 1945, elle semble ne pas en avoir la moindre conscience, prise par la fièvre…

Mais au delà de la forme, bien sûr, il y a le fond…
Que dire ?
Ceci est la vérité pure- mais loin d’être claire- des émotions d’une femme, une résistante aussi, qui attend son mari, arrêté, puis déporté aux camps- mais de cela elle n’en n’est pas sure- pendant des mois et des mois. Et le retour de celui-ci.
« Mon front contre la vitre c’est bon. Je ne peux plus porter ma tête. Mes jambes et mes bras sont lourds, mais moins lourds que ma tête. Ce n’est plus une tête, mais un abcès. La vitre est fraîche. Dans une heure, D sera la. S’il revenait nous irions à la mer, c’est ce qui lui ferait le plus plaisir. Je crois que de toute façon je vais mourir. S’il revient je mourrai aussi. S’il sonnait : « - Qui est la. – Moi, Robert L. », tout ce que je pourrais faire c’est ouvrir et puis mourir. S’il revient nous irons à la mer. » p36.

C’est brut, cru, révoltant. Touchant, tel un poignard dans les tripes. On pleure, on ne sait même pas quand, à partir de quel passage, les larmes se sont mises à couler.
Ce n’est pas de la littérature. Si cela en avait été, « La Douleur » aurait été un chef d’œuvre.
Mais il est bien plus que ça, incomparable, inclassable.


« « La douleur » est une des choses les plus importantes de ma vie. Le mot ‘écrit’ ne conviendrait pas. Je me suis trouvée devant des pages régulièrement pleines d’une petite écriture extraordinairement régulière et calme. Je me suis trouvée devant un désordre phénoménal de la pensée et du sentiment auquel je n’ai pas osé toucher et au regard de quoi la littérature m’a fait honte. » Marguerite Duras.

Lig - Gouesnac'h - 41 ans - 30 juin 2006